Era como si nosotros no tuviesemos historia. Nos habían pelado de historia. Había que buscar entre las capas removidas. Quizás,era probable, mas no seguro, encontrásemos indicios que nos trajesen un poco de ella, sino solo nos quedaba descreer de las historias de los viejos linyeras y abstraernos el pensamiento tanto y tan poco como para sentirnos parte de la historia de la iglesia y juntos…como hermanos.
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Le gustaba caminar como Jhon Travolta y contar los números que anuncian la temperatura en la pantalla del televisor a la hora del noticiero. Se sentía mal cuando la cuenta no le daba 100. Por aquella época también había incorporado a su recien estrenado vocabulario académico de ingresante universitario, el término epígono, con el que luego intentó caracterizarnos en los tiempos muertos que nos regalaba/nos sacaba el sarmiento, y explotó hasta el hartazgo una vez consumidos Wittgenstein y la filosofía del lengüaje. Sabía, además, todo lo que hay que saber sobre la cría de conejos, gracias a la revista Supercampo, que su papá compraba con religiosidad ortodoxa todos los meses mientras el deseo de hacerse de unas hectáreas en el interior en algun momento de la vejez, se volvía lechuga en la huertita de atrás de la casa.

En la casa de mi abuela todavía hay una colección de éstos:
http://es.youtube.com/watch?v=DBinSUyGhi0