Hacer la casa,
raspar la cacerola,
coger de parado,
y vivir si es posible.
Melina
15-10-10
Hace 3 años
sábado, 6 de noviembre de 2010
martes, 2 de noviembre de 2010
De chiquita pensaba que…
De chiquita pensaba que…
Todos los domingos se comía asado,
que mi papá era superman,
que todas las abuelas iban a misa,
que las maestras eran personas que sabían mucho,
que las maestras y las abuelas eran como una segunda mamá
que todas las maestras y las abuelas irían al cielo…
Que los ojos de mi abuelo eran el mar más profundo.
Que los viejitos eran buenos…
Que todos los nenes tendrían que tener navidades y días de reyes.
Que los camellos se comían el pasto que papá desparramaba a la madrugada del 6 de enero.
Que el árbol de paltas del patio de la casa de mi abuela era más alto que el de las habichuelas mágicas,
que el jardín de la casa de los abuelos era el más grande del mundo,
que en el fondo de la casa de mis abuelos se tejían historias maravillosas mientras se jugaba a la taba,
que la casa de mis abuelos era una sucursal de Corrientes…
Que en casa nunca tendríamos una biblioteca.
Que las casas de material eran las de los ricos,
ergo, Don Boca* y mis abuelos eran ricos…
Mi abuelo se murió de un ataque de asma días antes de la navidad del 90 el día mismo en que se confirmó su jubilación en los tiempos en los que la gente podía tardar una vida en tramitarla, y por ende morirse antes de cobrarla.
Que los patrones de la abuela eran “buenos” porque le regalaban “para que les lleve a las nietas”, a bordo del San Martín, de Villa del Parque a San Miguel y después en el 740 de LA PINTA, desde San Miguel Centro hasta el barrio, “bolsadas de ropa” usada de las nenas que se iba acumulando de los regalos de cumpleaños no deseados de tíos copetudos pero con poco estilo…
“que algún día con ahorro y empeño tendría plata porque uno es buena gente”,
“así fue como el trompa hizo “todo lo que hoy tiene”,
que juntando monedas en una lata de leche nido me haría rica…
Que se le tiraba queso encima a las pastas para que no “estén tutas”.
Que odolito podía comerse…
Los ojos de mi abuelo siguen siendo el mar más profundo:
la sociedad de fomento de Barrio La Estrella,
los hoy memorables cascotes de vialidad nacional para que no se empantanen los autos en la cuadra, que quedaron en la historia cuando Joaquín de la Torre inauguró el asfalto de la calle SANTA MARÍA en el aniversario 60 de “las barriadas conformadas por gente de las provincias”**, hace un mes,
los alfajores “La escuelita” envueltos en paquetes de a doce en papel de diarios… siguen siendo un poco ese mar suyo.
Mi papá sigue siendo Superman, cuando llega a fin de mes contando monedas,
cuando hace arrancar al falcón,
cuando hace “20 autos por noche” un domingo en el taller para cobrar horas extras al 100,
cuando encima de todo le quedan ganas de plantar en el fondo de casa alguna semilla que después se va a volver tomate, zapallo o rosal.
Mi abuela nació un 17 de octubre de 1942…(ya más o menos todos sabemos cuál es el derrotero de esa gente)
…y la terminamos de perder para la causa cuando eva le regaló la primera y única muñeca de su infancia y de su vida: una "negrita" de pelo enrulado, en el medio del campo, “en el medio del monte, en el medio de la nada”, allá por sus ocho años.
*le llamaban Don Boca a Don José, porque era hincha de Boca, su hijo, por ende, era boquita.
**eufemismo del párroco
Melina Sánchez 02/11/10
Todos los domingos se comía asado,
que mi papá era superman,
que todas las abuelas iban a misa,
que las maestras eran personas que sabían mucho,
que las maestras y las abuelas eran como una segunda mamá
que todas las maestras y las abuelas irían al cielo…
Que los ojos de mi abuelo eran el mar más profundo.
Que los viejitos eran buenos…
Que todos los nenes tendrían que tener navidades y días de reyes.
Que los camellos se comían el pasto que papá desparramaba a la madrugada del 6 de enero.
Que el árbol de paltas del patio de la casa de mi abuela era más alto que el de las habichuelas mágicas,
que el jardín de la casa de los abuelos era el más grande del mundo,
que en el fondo de la casa de mis abuelos se tejían historias maravillosas mientras se jugaba a la taba,
que la casa de mis abuelos era una sucursal de Corrientes…
Que en casa nunca tendríamos una biblioteca.
Que las casas de material eran las de los ricos,
ergo, Don Boca* y mis abuelos eran ricos…
Mi abuelo se murió de un ataque de asma días antes de la navidad del 90 el día mismo en que se confirmó su jubilación en los tiempos en los que la gente podía tardar una vida en tramitarla, y por ende morirse antes de cobrarla.
Que los patrones de la abuela eran “buenos” porque le regalaban “para que les lleve a las nietas”, a bordo del San Martín, de Villa del Parque a San Miguel y después en el 740 de LA PINTA, desde San Miguel Centro hasta el barrio, “bolsadas de ropa” usada de las nenas que se iba acumulando de los regalos de cumpleaños no deseados de tíos copetudos pero con poco estilo…
“que algún día con ahorro y empeño tendría plata porque uno es buena gente”,
“así fue como el trompa hizo “todo lo que hoy tiene”,
que juntando monedas en una lata de leche nido me haría rica…
Que se le tiraba queso encima a las pastas para que no “estén tutas”.
Que odolito podía comerse…
Los ojos de mi abuelo siguen siendo el mar más profundo:
la sociedad de fomento de Barrio La Estrella,
los hoy memorables cascotes de vialidad nacional para que no se empantanen los autos en la cuadra, que quedaron en la historia cuando Joaquín de la Torre inauguró el asfalto de la calle SANTA MARÍA en el aniversario 60 de “las barriadas conformadas por gente de las provincias”**, hace un mes,
los alfajores “La escuelita” envueltos en paquetes de a doce en papel de diarios… siguen siendo un poco ese mar suyo.
Mi papá sigue siendo Superman, cuando llega a fin de mes contando monedas,
cuando hace arrancar al falcón,
cuando hace “20 autos por noche” un domingo en el taller para cobrar horas extras al 100,
cuando encima de todo le quedan ganas de plantar en el fondo de casa alguna semilla que después se va a volver tomate, zapallo o rosal.
Mi abuela nació un 17 de octubre de 1942…(ya más o menos todos sabemos cuál es el derrotero de esa gente)
…y la terminamos de perder para la causa cuando eva le regaló la primera y única muñeca de su infancia y de su vida: una "negrita" de pelo enrulado, en el medio del campo, “en el medio del monte, en el medio de la nada”, allá por sus ocho años.
*le llamaban Don Boca a Don José, porque era hincha de Boca, su hijo, por ende, era boquita.
**eufemismo del párroco
Melina Sánchez 02/11/10
jueves, 30 de septiembre de 2010
miércoles, 29 de septiembre de 2010
Un amor muy viejo...
Un amor muy viejo,
con quien comparo a todo el mundo,
en ese sentido: son todos unos...
demasiado gordos,
o son muy flacos,
o son muy reformistas,
o unos zurditos infundamentados,
o muy nenes de mamá,
o hijitos de papá,
o pretendidos anarcos,
o pseudoindigenistas,
o ecologistas al pedo,
o muy academicistas,
o muy conchetitos,
o muy colgados,
o muy histeriquitos
o muy cerraditos,
o muy lumpen...
son hombres¡
matémoslos a todos.
con quien comparo a todo el mundo,
en ese sentido: son todos unos...
demasiado gordos,
o son muy flacos,
o son muy reformistas,
o unos zurditos infundamentados,
o muy nenes de mamá,
o hijitos de papá,
o pretendidos anarcos,
o pseudoindigenistas,
o ecologistas al pedo,
o muy academicistas,
o muy conchetitos,
o muy colgados,
o muy histeriquitos
o muy cerraditos,
o muy lumpen...
son hombres¡
matémoslos a todos.
sábado, 14 de agosto de 2010
miércoles, 4 de agosto de 2010
Arte peótico
David Aniñir – Santiago
En: Huenún, Jaime. “20 poetas mapuche contemporáneos”. LOM Ediciones, 2003.
Quién pagará el arriendo de esa pieza porteña
donde sus ventanales antiguos dieron una vez al mar?
Quién valorará estos espacios
donde renacieron la poesía aleteando
sobre esa musa her-musa?
Nadie, señoras y señores, quitados de bulla!
Los miserables orígenes de la poesía son desconocidos
en escritorios, editoriales, bibliotecas;
los orígenes de este arte,
desarte o desastre son inmundos.
Siendo así
y a pesar de los desiertos
las flores silvestres seguirán creciendo en tu tierra
y en todas partes
para escribir con los nervios llenos,
succionando tinta
néctar para endulzar los versos,
besos y voces al vacío.
El poema,
estado de sublime conciencia,
post estado de descomposición,
engaño corporal en su máxima esencia,
escritural acción torturando el silencio,
asesinato innato del espacio vacío al abismo del poema.
El poema a la vena entra
alterando las pulsaciones x minuto x hora
x día x noche x vida x muerte.
El poema a la vena entra por el pasaje
envenando la piel que nos cubre el alma,
licuando cual pulso apuntando con la 9 milímetros,
bajando y subiendo temperaturas temperamentos y tempestades.
Entiendo la poesía no como el ave sino como el vuelo
(a las aves no me las toquen más en virtud aérea, oh Poetas),
entiendo las cicatrices envueltas de poesía blanca y roja
escurriendo las hemorragias amarillentas y pus del pecho,
embelleciendo el temple del REO sangrando IRA,
enmudeciendo a los perros en las noches de luna llena.
Poesía sin IVA incluido
vía bono previsional
inseguros todos de su uso
desuso o abuso.
Poesía pan nuestro de cada día,
es ahí no tener nada que echarle al pan
o nada con qué untar el alma
para alimentarnos en ella.
En: Huenún, Jaime. “20 poetas mapuche contemporáneos”. LOM Ediciones, 2003.
Quién pagará el arriendo de esa pieza porteña
donde sus ventanales antiguos dieron una vez al mar?
Quién valorará estos espacios
donde renacieron la poesía aleteando
sobre esa musa her-musa?
Nadie, señoras y señores, quitados de bulla!
Los miserables orígenes de la poesía son desconocidos
en escritorios, editoriales, bibliotecas;
los orígenes de este arte,
desarte o desastre son inmundos.
Siendo así
y a pesar de los desiertos
las flores silvestres seguirán creciendo en tu tierra
y en todas partes
para escribir con los nervios llenos,
succionando tinta
néctar para endulzar los versos,
besos y voces al vacío.
El poema,
estado de sublime conciencia,
post estado de descomposición,
engaño corporal en su máxima esencia,
escritural acción torturando el silencio,
asesinato innato del espacio vacío al abismo del poema.
El poema a la vena entra
alterando las pulsaciones x minuto x hora
x día x noche x vida x muerte.
El poema a la vena entra por el pasaje
envenando la piel que nos cubre el alma,
licuando cual pulso apuntando con la 9 milímetros,
bajando y subiendo temperaturas temperamentos y tempestades.
Entiendo la poesía no como el ave sino como el vuelo
(a las aves no me las toquen más en virtud aérea, oh Poetas),
entiendo las cicatrices envueltas de poesía blanca y roja
escurriendo las hemorragias amarillentas y pus del pecho,
embelleciendo el temple del REO sangrando IRA,
enmudeciendo a los perros en las noches de luna llena.
Poesía sin IVA incluido
vía bono previsional
inseguros todos de su uso
desuso o abuso.
Poesía pan nuestro de cada día,
es ahí no tener nada que echarle al pan
o nada con qué untar el alma
para alimentarnos en ella.
jueves, 10 de junio de 2010
La frontera. Poema de Salvador Marimán
Vengo de la ciudad conocida como la frontera,donde un día el enemigo cabalgó para matarmey destruir lo que me tomó siglos construir.El Konün Wenu tiene muchas historias que ya nadie escuchay las calles van llenas de temor, odio y rencor.Vengo de la ciudad conocida como la frontera,donde cada mañana mi gente camina cabizbajay se aglomera en las poblaciones más marginales esperando ver salir el sol.Nadie puede negar que aquí todos saben lo que pasó,pero es mejor callarlo;los indios, los indios...Vengo de la ciudad conocida como la frontera,donde las micros rurales traen vegetales frescos de las huertas heridasy las calles se apellidan Balmaceda y no Külapan.A veces la vida es dura y se que tomará generaciones reparar las relaciones,pues el daño histórico va marcado en nuestra piely la memoria genética se acelera a cada instante.Vengo de la ciudad conocida como la frontera,donde en las escuelas se ríen de miy todo lo establecido busca borrar el rastro de mi existencia.Parado bajo la lluvia pienso en el ayer para rescatar el futuro,pues no estoy dispuesto a caer.Vengo de la ciudad conocida como la frontera,entre lo que viene y lo que está,entre la resistencia y el ayer,en donde se embarrota por luchary la civilización no es más que un cuento a contar.Entre la libertad y la muerte,hoy arde mi vida como lo ha hecho siempre¡Porque yo soy de esta tierra e hijo de su vientre! Vengo de la ciudad conocida como la frontera,donde mañana mis sueños serán y estaré dispuesto a cambiar la realidad.He tirado ya más de mil piedras a los ríos y no logro comprender el por qué,mi corazón duele como nunca y este es mi lugar,si,¡éste es mi lugar y aquí mando yo mierda!
Aquí hablo un sujeto subalterno...y se cagan de risa los demás
Como si tuviera algo que escribir... tipeo. Mi mundo es tan chiquito¡ hoy y siempre, escribo sobre el barrio, de qué más podría hablar?Puedo hablar?El barrio puede?Intento. Lo intentamos. No nos dejan. A veces colamos palabras entre otras tantas intervenciones. A veces, pero más que darnos espacio para hablar nosotros sobre nosotros, los tipejos esos, los aculturados quieren hablar huevadas ellos, sobre nosotros... Increíble perversión, inhumana, insostenible...escuchar hablar horas enteras a un snob sobre cultura popular cuando nunca contó las monedas para viajar.
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