conchudo como la madre que lo parió, aunque no esté comprobado clínicamente

La frontera. Poema de Salvador Marimán

Vengo de la ciudad conocida como la frontera,donde un día el enemigo cabalgó para matarmey destruir lo que me tomó siglos construir.El Konün Wenu tiene muchas historias que ya nadie escuchay las calles van llenas de temor, odio y rencor.Vengo de la ciudad conocida como la frontera,donde cada mañana mi gente camina cabizbajay se aglomera en las poblaciones más marginales esperando ver salir el sol.Nadie puede negar que aquí todos saben lo que pasó,pero es mejor callarlo;los indios, los indios...Vengo de la ciudad conocida como la frontera,donde las micros rurales traen vegetales frescos de las huertas heridasy las calles se apellidan Balmaceda y no Külapan.A veces la vida es dura y se que tomará generaciones reparar las relaciones,pues el daño histórico va marcado en nuestra piely la memoria genética se acelera a cada instante.Vengo de la ciudad conocida como la frontera,donde en las escuelas se ríen de miy todo lo establecido busca borrar el rastro de mi existencia.Parado bajo la lluvia pienso en el ayer para rescatar el futuro,pues no estoy dispuesto a caer.Vengo de la ciudad conocida como la frontera,entre lo que viene y lo que está,entre la resistencia y el ayer,en donde se embarrota por luchary la civilización no es más que un cuento a contar.Entre la libertad y la muerte,hoy arde mi vida como lo ha hecho siempre¡Porque yo soy de esta tierra e hijo de su vientre! Vengo de la ciudad conocida como la frontera,donde mañana mis sueños serán y estaré dispuesto a cambiar la realidad.He tirado ya más de mil piedras a los ríos y no logro comprender el por qué,mi corazón duele como nunca y este es mi lugar,si,¡éste es mi lugar y aquí mando yo mierda!

Aquí hablo un sujeto subalterno...y se cagan de risa los demás

Como si tuviera algo que escribir... tipeo. Mi mundo es tan chiquito¡ hoy y siempre, escribo sobre el barrio, de qué más podría hablar?Puedo hablar?El barrio puede?Intento. Lo intentamos. No nos dejan. A veces colamos palabras entre otras tantas intervenciones. A veces, pero más que darnos espacio para hablar nosotros sobre nosotros, los tipejos esos, los aculturados quieren hablar huevadas ellos, sobre nosotros... Increíble perversión, inhumana, insostenible...escuchar hablar horas enteras a un snob sobre cultura popular cuando nunca contó las monedas para viajar.